miércoles, 28 de agosto de 2013


Sinopsis de  Un Poema por Stefan

Del argumento: Son dos historias contadas en paralelo.

Una nos habla de Isabel Ana, bisnieta de Stefan I, último rey de Keningrad; ella será quien narre la crónica de Stefan y de ese país que ha desaparecido.
La otra nos trasladará a la costa báltica en la antigua Prusia Oriental a fines de siglo XIX. El paisaje nevado y una ciudad de belleza medieval serán el marco que ha de acompañar la historia de Stefan y Liza, del amor que los uniría, de la guerra que habría de alcanzarlos y el destino de un país próximo a desaparecer.
de Isabel Ana
  
Isabel recibe de regalo el diario personal de Stefan I, último rey de Keningrad. Es un obsequio especial para una niña que siente fascinación por sus antepasados.
“…  Stefan y Liza fueron los últimos monarcas de ese país fantasma al que, irremediablemente, me hallaba ligada. Ellos vivieron en una época en la que los caballeros se inclinaban a besar las manos de las damas. Mi imaginación se desbocaba con la imagen; llegué a considerarlos mis príncipes privados. Ningún cuento infantil despertó en mí tanta fascinación como las historias que mi familia guardaba.”
Ese día también es testigo de un hecho extraordinario: desde una foto que cuelga en la pared Stefan gira el rostro y la mira. Ella nunca sabrá si el suceso ocurrió o fue pura sugestión. La experiencia será inolvidable para esa jovencita que no teme creer en los momentos mágicos. Muchos años después, Isabel retornará y  al reencontrarse con el diario descubrirá allí un alma apasionada que poco a poco la atrapa. Cuando la urna con las cenizas de Stefan queda a su cargo, Isabel se intuye portadora de un mandato: preservar la memoria de todo lo que él amó. A partir de allí, escribir la historia de Stefan se convierte en su meta.
*
 de Stefan


La historia de Stefan, está dividida en 3 partes:

·                      Primera parte:   “La Muerte y la Doncella”

·                      Segunda parte: “Mi Patria”

·                      Tercera parte:    “La Roca” y “La Estaciones”



La historia de Stefan nos traslada a la región de la Prusia Oriental. Es el año de 1873; nace Stefan, heredero al trono de Keningrad, su madre muere en el parto. Stefan se educa lejos del hogar, es un apasionado lector y escribe poesías inspirado en los héroes de sus libros. Regresa al país por orden del rey que ha decidido abdicar. Por vez primera comienza a compartir la vida con su padre, a quien ama profundamente. Demostrar que es su digno heredero es una prueba importante que él define: “…a veces, tratar de ser mejor se parece mucho a intentar ser distinto y en ese arduo camino nos olvidamos de ser nosotros mismos.”
Stefan se siente atraído por Liza. Él anhela formar un hogar basado en el amor y así obtener aquello que se le negó de niño: una familia. A punto de iniciarse como soberano, se ilusiona con lograr sus sueños junto a la persona que ha despertado su amor.

También, es el tiempo de reformas en el país pero sus ideas despiertan recelos. La ambición y la traición han de unirse en contra del nuevo rey.
Itaca rodeada, Banquete de aqueos, Sitiada por celos, Jaqueada de infamia…” son lo versos que escribe Stefan para definir lo que siente y ni siquiera Liza logrará menguar su pena. 
Los que conspiran son fuertes, llevan al país al borde de la guerra. Liza, exiliada en Londres, ignora si volverá a verlo y se aferra al lazo que los mantiene unidos: el libro de poemas que él le dedicara. Es el turno de la lealtad, de la palabra empeñada y de comprender que la dignidad no es algo que nos quitan sino algo que decidimos perder. Stefan y Liza han de poner a prueba el amor y el deseo de concretar sus sueños aunque sólo tengan un hogar sostenido por miradas.







lunes, 12 de agosto de 2013

Mi Biografía

Eme E de Kelly (Estela Marta Escudero)


Nací en Mendoza —la tierra del sol y del buen vino—,vivo en Buenos Aires, estoy casada y tengo dos hijos. Soy dibujante comercial y publicitaria pero trabajo como broker de seguros.

En el año 1999 comencé a escribir de la misma manera que los alpinistas trepan: acepté el desafío de escalar esa montaña de palabras que me habitaba y no me detuve hasta convertirlas en una historia.



Actualmente escribo para el periódico The Southern Cross.
He publicado cuentos en la antología El decir textual 2008 y Entretanto II 2012.
El cuento Mamihlapinatapai obtuvo 1º mención en el concurso literario AAPAS 2009. Durante dos años participé en el micro radial Cantando Historias de Encuentro con los Coros de FM Radio Cultura, y creé y conduje el ciclo La hora azul, por Radio El Ascensor.

En noviembre de 2010, edité mi primera novela:
                                      Un poema por Stefan.

Trabajé en el texto durante siete años, lo ilustré al modo de los libros antiguos y en el proceso de investigación recibí la colaboración del consulado ruso a quienes recurrí para obtener datos geográficos e históricos.
Por ser el personaje un poeta, la novela incluye poesías.
Al final del libro, y como invitación, hay un índice de temas musicales que son los que utilicé al escribir las escenas, para que el lector que así lo deseé, lea el libro con música.
La novela pertenece al género romántico-histórico.
Recibió Mención de Honor del Premio Raíces 2012.



Otros Blogs míos donde pueden leer cuentos y fragmentos de la novela:




jueves, 11 de abril de 2013

Un cuento para leer al atardecer.



Entre Dones e Inexorables  ©Estela M. Escudero


Ú
ltimamente estas reuniones han perdido brillo.  Y quizá se trate de una percepción personal puesto que los encuentros respetan su ritual y poco y nada ha cambiado desde el instante mismo de la Creación. Ocurre que no es fácil ser un Don en los tiempos actuales. Menos aún cuando todo lo miro con ojos de estima lastimada al no poder compartir sinsabores con mis pares. Es que ellos han logrado avanzar por los atajos de la vanguardia, y a mí, Poesía, el lugar me incomoda; me siento perdida, tan desdibujada como acuarela que bebió agua de más; y por añorar intensidad suspiro por el pasado.
En ese entonces los hombres se regodeaban al encontrarnos agazapados en su interior. Saltábamos del corazón a la mente, a los pies, a la voz o adonde sea que un Don deba expresarse. Eran épocas gloriosas, de parsimonia creativa: los Dones necesitamos de lentitud y calma para ascender hacia la perfección. De aquellos días conservo mis mejores galas: épica con Homero, grandilocuente con Schiller y gentil hidalgo de la mano de Cervantes. Cuando nos congregábamos a enumerar logros las voces relataban de a perfectos intervalos: Danza era la primera; enseguida Arte subía al escenario, arrastraba colores entre sus pies y por largo rato nos deleitaba; luego llegaba el turno de Canto –tan ligada a mí que muchas veces contábamos juntas—, y así se iban las horas y la velada debía ser prolongada por lo que nadie giraba el reloj de arena y Tiempo —el más antiguo de los inexorables—, se detenía. En ese instante los otros Inexorables alzaban sus voces para reclamar la ocasión de intervenir. ¿Pero quien deseaba oír a Pena, a Enfermedad o a Muerte? Solamente Lágrimasyrisas capturaba mi atención, quizá por esa ambivalencia que la hace especial.
Con todo, y más allá de nuestras diferencias, Inexorables y Dones compartimos un propósito: acompañar la travesía de los hombres. Que no es tarea menor y tiene sus reglas. La más importante impone a los Dones elegir a quien se le otorga una gracia; de allí en más hemos de alentarlo y ser su guía hasta el instante que algún Inexorable se presente. La aparición de ellos —por línea general— nos obliga a emigrar ya que no esta bien visto insistir, ni tener preferencias por el humano y menos aun confrontar con los Inexorables. Pero hubo excepciones; la de mayor repercusión fue la de aquél compositor alemán, Ludwig; no bien Enfermedad lo tomó, Música debió haberse retirado; pero no lo hizo y fue claro para todos que ella se había prendado de él; lo rondaba siempre, dormido o despierto lo velaba y pasaba largas temporadas tendida sobre el teclado sólo para sentir sus manos.
Sobrevino una gran disputa; Inexorables ofuscados blandían el reglamento; pero Música —como si la dolencia de su protegido se le hubiese hecho carne— no parecía oírlos y sólo decía: él puede hacerlo. Fue un desafío descomunal en el cual todos quedamos involucrados; por ello, el día que Ludwig estrenó su sinfonía nadie faltó al teatro; lo recuerdo bien: algunos se movían por lo alto para probar la acústica en los rincones lejanos; otros, menos arriesgados, se acomodaron junto al coro; y hasta hubo uno que se acuclilló al costado del arpa. Cuando se extinguió el sonido de la última frase musical y mientras el acorde final aun vibraba, los Dones contemplamos a Música en completo silencio: muchos de nosotros nos habíamos reconocido en la obra y tal prodigio lograba hechizarnos. Enfermedad, con un ademán teatral poco frecuente en ella, se quitó las redes que la cubrían y las colocó a los pies de Música. El gesto lo dijo todo. De allí en más el reglamento se flexibilizó, en verdad no hicimos sino prepararnos para los cambios que habrían de alcanzarnos. Porque los hombres, poco a poco, comenzaron a ignorarnos. Con dolor comprendimos que las imposturas humanas creaban realidades que no parecían necesitarnos. De mi se dijo que era cursi. Yo —que supe ser la voz del amor platónico y del no tanto, la luz de los ojos de azúcar quemado, el preludio musical para amantes debutantes o el ansiado rey de las islas de las rosas fragantes— recibía el calificativo feroz y humillante. En un acto de solidaridad conmovedor, Canto y Melodía enviaron una sanción: la atonalidad. Lo curioso fue que los hombres creyeron ver en el castigo un signo de evolución y de allí en más han insistido con esos acordes que nadie puede tararear. La decadencia se profundizó, se extendió a otras esferas y para colmo de males los hombres abrazaron la velocidad como sinónimo de eficiencia. Meditación y yo, ambas muy afectadas, preparamos abundante material sobre la rapidez y sus nefastas consecuencias en el espíritu humano. El trabajo de ella ha sido mejor valorado puesto que, con su sesgo filosófico, encontró un reducto de pensadores fieles; en cambio el mío –y por esa tendencia a las metáforas— fue rápidamente descalificado. Sentí entonces que mi instante había pasado, preferí no dar explicaciones y por un tiempo sólo anidé en la privacidad de cuadernos secretos. Muchos otros también fueron replegándose, sólo a los Inexorables les aumentó el trabajo. El resultado final fue un periodo oscuro y trágico. Nos vimos en la necesidad de crear nuevos dones; los Inexorables hicieron lo propio y así fue que Muerte ascendió a Guerraybatallas.
Y ésa Inexorable desajustó la balanza.
Desde hacía tiempo ella aspiraba al cargo. Llevaba un registro con nombres descollantes: púnicas, religiosas, del campo de los mirlos o de los cien años; pero fue con Verdun que logró el ascenso anteriormente negado y provocó una reunión urgente de todos los Dones; no es que quisiésemos confrontar con ella, pero entendimos que era nuestro deber impedirle hacer estragos; por ello, Supervivencia y Piedad se convirtieron en pares, también otros aspirantes se graduaron sin el protocolo habitual. Aún así no alcanzó, quedó demostrado cuando Dresden fue bombardeada. Debo reconocer que ése día, todos por igual, Dones e Inexorables, hicimos un alto y nos refugiamos en la quietud para curarnos. Tiempo —y por que él sabe lo que otros ignoran— alzó la voz al señalar: En verdad os digo que aun será peor. Y no es momento éste, para dejarlos abandonados.
A partir de entonces los Dones hemos proliferado. Hay algunos con rasgos curiosos, tal como Tolerancia, otros con funciones sociales, es el caso de Solidaridad. Sin duda, su cometido es útil y sus intenciones loables, pero las reuniones con ellas llevando la voz cantante, ya no son lo que eran. No hay Nijinskys ni Buonarotis y a pesar de las mejoras que Canto obtuvo con las ballenas y del lucimiento de Danza con la suricata blanca, yo extraño el lirismo de antes.
Descubrí que no era la única en sentir así: Muerte comparte la misma nostalgia. Ambas profundizamos nuestra amistad sin importarnos que los demás no lo comprendan; es que la dama tiene un costado sensible poco conocido y una tendencia al romanticismo muy sugestiva. Tal vez por ése motivo, al terminar la reunión de ayer, ella me advirtió: Mañana iré por él. 
 Y hoy estoy aquí, en la habitación de mi poeta.
 No es el mejor ni será el último, pero sí el que más estimo. Y cabe suponer que ha sido su devoción a mí lo que me hizo preferirlo por sobre los demás. Desde su infancia todo lo transformó para ajustarlo a mis códigos, aún sus mínimas vivencias; y al llegar los deseos que no tienen nombre buscó mi ayuda para expresarlos. Le di rimas de papel, rimas de aire, rimas de almohada cuando conoció a Ann, su bienamada. Y llevamos una vida feliz los tres hasta que, hace ya dos años, ella murió. Desde ese día él no ha querido recibirme, rechazó cada intento por aproximarme. Me limité a venir de tanto en tanto para hacerle compañía sabiendo que él me presentía, con eso me contentaba.
Ahora lo veo caminar cabizbajo y detenerse a observar el ocaso. Hay pena en sus ojos y una luz extraña: él también sabe. Entonces me apresuro —nos queda poco tiempo— y tiño de ámbar el cielo y perfumo el aire, luego me acurruco entre las hojas en blanco. Y él viene hacia el escritorio, destapa el tintero y coloca la pluma en la lapicera.  Después de tantos meses nuevamente el poeta me cobija; otra vez los colores son sólo los que ven los humanos —voy a extrañar sus ojos, pienso—  y él mueve la mano.
                                                             Es dorada la aureola que te enmarca.
                                                              De plata la bruma que te vela.
Es áspera la piedra en que me siento.
Y de seda la hierba que bordea.

La brisa del atardecer abre la ventana; elevo la vista: Muerte ha llegado. Se demora en el balcón acomodando los pliegues de su capa de musgo. Los versos se alargan:
... Tan sólo es una la rosa que acompaña
Tu larga noche, mi desierto beso.
Todas las flores se secan con el frío.
Las quema el sol o las dispersa el viento.

Muerte está dentro del cuarto. En el rastro de sus pisadas unos gusanos transparentes brillan, y mientras ella avanza lentamente hacia el escritorio, larvas y babosas brotan por debajo de su ropa; algunas se quedan en la alfombra, otras trepan por los cortinados. Las estrofas rezan:
                                                        ...  Y es tibia la tarde en la que aguardo
                                                                   De los tiempos su mayor misterio.
                                                                   Y callada la hora en que mi alma
                                                                      Alza los ojos y le ruega al cielo...
                                                                                                                     
Él se ha detenido; con la pluma en alto su mirada asciende; Muerte está a su espalda. Me aparto y para mi sorpresa veo que ella le toma la mano y juntos escriben, luego, la lapicera cae al suelo.
Intrigada, me inclino y leo.
   Que olvide las citas que nada reserve
                                                              Y en un prado verde, más allá del mar,
                                                               Junto a ti me lleve, mi adorada Ann.”

Muerte me observa.
— ¿Vas a criticar la rima?
—Dadas las circunstancias, no me atrevería —respondo y la veo sonreír mientras cubre el alma del poeta con su manto. Yo recojo la pluma, la agrego a mi sombrero, y ya en la ventana aguardamos la siguiente ráfaga para marchamos con ella.
Sobre el escritorio, el tintero quedó abierto.




                                                                                                      






domingo, 24 de marzo de 2013

UN POEMA POR STEFAN, estará en el Festival Romántica Buenos Aires, que se realizará en el Centro Cultural Recoleta, del 6 al 9 de Junio de 2013

ROMANTICA BUENOS AIRES - 1º Festival de la Novela Romántica



martes, 20 de marzo de 2012

Correo electrónico


La novela ya tiene su correo electrónico donde recibir comentarios, sugerencia, opiniones: unpoemaporstefan@gmail.com


Me encantaría que los nuevos lectores escriban sus impresiones de la historia.

viernes, 9 de marzo de 2012

PARA COMPRAR LA NOVELA

Para comprar la novela UN POEMA POR STEFAN

La novela está a la venta en

en La Librería de AVILA, calle Alsina 500 - Ciudad de Buenos Aires TE 4331-8989

http://www.libreriadeavila.servisur.com/

Librería JUNCAL, calle Talcahuano 1288 -Ciudad de Buenos Aires TE 4812-6062

(011) 4812-6062


Librería KIER, Avda. Santa Fe 1260 -Ciudad de Buenos Aires, TE 4811-0507


Librería CUSPIDE, Avda. Montes de Oca 1601-11 TE 4303-8050

Librería FEDRO, Carlos Calvo 578 –San Telmo – Ciudad de Buenos Aires.

http://www.fedrosantelmo.com.ar/


Librería PELUFFO, Avda. Corrientes 4276 -Almagro- Ciudad de Buenos Aires.

http://www.libreriapeluffo.com.ar/art_libros.php


En la cadena Jenny-El Ateneo se puede encargar la novela.


O solicitarla a info@unpoemaporstefan.com.ar


Compra telefónica a The Southern Cross - al 4372-1041 de L a V de 10 a 16Hrs.

http://tsc.com.ar/wordpress/


Publica Ediciones del Boulevard.

http://delboulevard.com.ar/blog/